Miércoles 23 de diciembre de 2009. Salgo de la flamante sala de 3D del cine Antiguo Berri de Donostia con dos inquietudes.
Primera inquietud: ¿se me pasará pronto el dolor de cabeza producto de llevar puestos dos pares de gafas (las mías y las de 3D) durante 2 horas y media?
Segunda inquietud: ¿realmente es éste el futuro del cine como pronostica (amenaza) el multioscarizado y megalómano pope del cine-espectáculo James Cameron?
La primera inquietud se despeja al poco rato, una vez mi visión se acomoda a las entrañables 3 dimensiones del mundo real. La segunda es bastante más complicada de resolver.
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Estamos en el año 2000. La mañana previa al estreno de su filme "El portero", Gonzalo Suárez se presta amablemente a contestar a nuestras preguntas. Hace una pausa previamente para encender su característico puro ("Mañana lo voy a dejar", nos revela) y enseguida nos cuenta los entresijos de su película, de su particular concepción del hecho fílmico, e incluso, algunas de sus querencias cinematográficas, que a más de un lector sorprenderán. Excelente conversador, charlar con Suárez es un auténtico placer. Su sosegada y lúcida manera de ver las cosas (con la perspectiva que le da, quién sabe, parapetarse tras las volutas de humo de su cigarro), encubre a un espíritu creativo e inquieto que se lanza a la piscina de los territorios artísticos menos hollados, sin preocuparse de la cantidad de agua que ésta pueda tener.
Basado en una novela de John Ajvide Lindqvist, este inusual filme sueco de vampiros, seguramente decepcionará a más de un lector de la obra original (pese a que el guión de la cinta sea del propio Lindqvist) y, especialmente, a todo fan del cine fantástico que se regodee en los montajes frenéticos y los efectos especiales de última generación. Nada de esto encontrará en esta singular película de Tomas Alfredson, una historia de amor preadolescente con toques de horror que destila una sensibilidad muy particular por parte de sus autores, combinando ternura y toques macabros con resultados sumamente originales... por lo menos, en comparación con los clichés fantaterroríficos que acostumbra a ofrecernos el cine norteamericano. 
Los 70 significaron quizás los últimos estertores de la música rock como fenómeno contracultural y de agitación social, con el efímero apogeo de la rabia punk inspirando nuevas vías de expresión a miles de músicos. Como siempre, ese pequeño germen de actitudes contestatarias o, cuanto menos, de corrientes excéntricas, fue asimilado por el mainstream del mercado musical hasta convertir aquello que de innovador u original podía quedar en pura moda y merchandising a nivel estético o en melodías de fácil escucha y mínimo impacto emocional o ideológico, en el musical. Mientras la década se acercaba a su fin, la breve vida (y obra) de Ian Curtis se aproximaba (inexorablemente) también al suyo. Tomando como punto de partida inspirador, el poder desatado de un directo de los Sex Pistols al que asisten como espectadores, Curtis, Bernard Sumner, Peter Hook y Stephen Morris fundan Joy División, formación que, tras su disolución, se convertirá en grupo de culto, recibiendo más atención y líneas de reconocimiento que durante su efímera existencia... 
¿Por qué todos los acercamientos del cine español al llamado problema vasco pecan (más allá de maniqueísmos o simplificaciones) de ser tan poco creíbles? Da igual que la aproximación al tema se limite a aderezar historias ficticias y darles una pátina de cine comprometido (“Días Contados” de Imanol Uribe o “Todos estamos invitados” de Manuel Gutiérrez Aragón), que el autor tenga el ánimo de recrear hechos reales (“Yoyes” de Helena Taberna) o que pretenda hacer cine de género a partir de los mismos (“El Lobo” y “GAL” de Miguel Courtois). El resultado, invariablemente, deja un regusto a falta de autenticidad, a acartonamiento, a realidad disecada, a discurso elaborado a base de lugares comunes más que superados por unos espectadores que van (espero) muy por delante de lo que nuestros cineastas (unas veces condicionados por sus miedos y otras por su simple incompetencia) les ofrecen. “La casa de mi padre” de Gorka Merchán no es una excepción a la regla sino que, lamentablemente, la confirma.
Casi unánime (por lo inmisericorde) se ha mostrado la crítica nacional con la última película de Almodóvar, “Los abrazos rotos” (como de costumbre la crítica internacional se ha deshecho en loas ante el supuesto genio manchego). 